EL Dia eN QUe me COnveRTi en EL DoCToR MaGeNTa

 Impulsado por la idea de dejar mis palabras  cuando yo ya no este en este mundo o peor, si se da la circunstancia de que ya no recuerdo nada, y la idea de que alguien pueda leerme lo que yo refleje en este blog. Me gusta la idea de pensar que cuando me convierta en un recuerdo, mis amigos, mi familia, la gente que quiero, pueda encontrar respuestas aquí. Y sobre todo que me reconozcan es cada una de las palabras que escribo con mayor o menor acierto o viendo las fotos absurdas que cuelgo en el blog. Cualquiera que me sepa  un poco  de mi, me reconozca  en este laboratorio. Por eso he decidido retomar después de mucho tiempo, Las memorias desmemoriadas, y añado desordenadas de este que escribe. Aunque es muy presuntuoso por mi parte, llamarlas memorias,  cuando no dejan  de ser pequeñas anécdotas que de caótica forma vienen a mi cabeza. En esta ocasión, me gustaria ilustrar el texto con una banda sonora épica. 

Hoy quiero compartir con vosotros, el día en que me convertí en el doctor Magenta. Corría el año 2004 y descubrí muy cerca de donde había comenzado a vivir, una academia de pintura, Arte 76 se llamaba y se sigue llamando. Un espacio en el que en unos momentos complicados de mi vida, me sirvió de refugio, de encuentros y sobre todo de amistad donde mis profesores se acabaron convirtiendo en grande amigos aun hoy en día. Donde conocí a gente muy creativa, empática y muy especial.

Comencé con el dibujo, pero a mi lo que me apetecía era empezar a pintar cuanto antes. Empece con el característico bodegón, este con un rollo muy pop art, para posteriormente lanzarme a pintar una foto del Central Park de New York. Nada mas empezar, me di cuenta que necesitaba una bata para no mancharme de pintura, salí a buscarle y compre una  blanca que mas que de pintor parecía de medico, por lo que inmediatamente la gente comenzó a dirigirse a mi como doctor, creando incluso la confesión de gente que realmente creía que me dedicaba a la medicina. A mi me gustaba ser reconocido como tal, pero necesitaba tener un nombre, un apellido al que precediera  la palabra doctor. No tuve que pensar demasiado cuando mis compañeros de taller comenzaron  a advertir el uso y el abuso del color magenta que estaba muy presente de forma muy contundente en mis primeros lienzos. Decidí entonces aportar a un aire de misterio al uso del dicho color. ¿Por qué esa obsesión con este tono,?¿que significaba ? ¿a que se debía?. Definitivamente convertí esta obsesión con el magenta, en mi sello de autor, he creado un nuevo estilo, que culmino con un cuadro combinando dos colores tan diferentes como el magenta y el rojo en protagonista de un cuadro delirante. Lo conseguí había creado una leyenda y a partir de entonces me convertí en el doctor magenta, Lo que realmente la gente desconocía , es que el uso de dicho tono se debía única y exclusivamente a que entre las distintos colores que tenia, no se muy bien como, termine con un bote  como de 500 ml de pintura acrílica magenta, y claro tenia que gastarla, que uno es artista pero sobre todo es practico, de ahí que estuviera presente en mis cuadros, algo que se mantuvo en secreto hasta hoy, día en que se desvelo la leyenda. 

DíaS dE CiNE

Decidido a recuperar esas tardes de cine que tan buenos momentos me han dado a lo largo de mi vida, el otro día y tras algunas desavenencia con mi pereza me lancé a la calle directo a unos multicines dispuesto a saciarme de ficción, una ficción, una mentira que me permita navegar en las convulsas aguas de la mas cruda realidad, y que nos permite soñar aunque sea solo durante 90 minutos.

En esas ocasiones, no puedo evitar acordarme de ese niño, que con 6 o 7 años se bajaba atropelladamente las escaleras de su casa para entrar en la sala de cine que había justo en la esquina de su casa. Apenas unos metros separaban la realidad de ese territorio para el siempre fascinante y mágico que era la ficción.

Esa capacidad para soñar comenzaba incluso antes de entrar en la sala, justo en el momento en que cada lunes se escapaba corriendo antes de dirigirse a la escuela, hasta la puerta del cine de barrio para comenzar a fantasear con las fotografías y carteles de las películas que iban a proyectar durante esa semana.

Poco importaban los actores, directores o nacionalidad de las mismas, lo único verdaderamente importante era la oportunidad que estas le ofrecían para vivir con ellas y en ellas otras historias en la que aquel niño siempre tenia la posibilidad de erigirse como protagonista o secundario.

Ansioso esperaba la llegada del sábado por la tarde, para entrar en el cine y una vez sumergido en la oscuridad de la sala, comenzar a vivir durante aquellos maravillosos 90 minutos, todas esas historias que la gran pantalla le ofrecía.

En ocasiones, en muchas ocasiones aquella liturgia la ejercía en solitario. Entraba a las 4 de la tarde en el cine y en muchas ocasiones tenia que bajar su madre a buscarle pasadas las 10 de la noche. Recuerdo notar su presencia acompañada del acomodador que linterna en mano recorría las solitarias filas de aquel cine en busca de aquel niño sediento de irrealidad y que era capaz de ver 3 películas seguidas y quedarse para volver a ver la primera que habían proyectado de nuevo.

Hace años, muchos años ya, que perdí esa capacidad para soñar, para dejarme levar por aquellas historias. Añoró sobremanera ese entusiasmo con el que la chiquillería recibíamos y despedíamos aquellos títulos, y esos descansos entre peli y peli en los que, totalmente absorbidos por las imágenes que acabábamos de ver, corríamos por el pasillo de la sala de cine emulando a los protagonistas durante unos minutos. No nos hacían falta ni 3 dimensiones, ni espadas láser, nos negábamos a que la historia terminase, alargando su argumento mientras los adultos hacían cola en la barra del bar y fumaban en el hall.

Poco o nada importaban las películas que proyectasen, y no puedo evitar esbozar una sonrisa al recordar algunos de aquellos eclécticos programas dobles y triples, en los que se mezclaban películas de karate, con coproducciones italo-española de espionaje con títulos de Bergman o Woody Allen. No importaba, en aquel tiempo servidor era capaz de ver ensimismado una película japonesa de Godzilla, seguida de “Gritos y susurros” de Ingmar Bergman. La magia estaba en aquella sala oscura, en esa pantalla que por arte de magia se iluminaba y nos invitaba a fantasear, a soñar….

Como me gustaría volver a ser ese niño….

La NoChe QuE NoS dejó EDuaRDo BeNaVENTe

No es la memoria precisamente una de las cualidades que adornan mi persona, no esa tampoco. Irremediablemente cumplir años te invita o mejor te empuja a revolver en el pasado, ese pasado tan frágil como inestable que con mayor o menor acierto guardamos en la memoria. Pequeños fragmentos del mismo afloran a esta superficie virtual en ocasiones como esta, a partir de una canción, una noticia, una reseña. Pequeños fragmentos que difícilmente pueden llegar a componer, a restaurar esa complicada pieza que es, que son los recuerdos. La semana pasada un comentario de facebook provocó que saltara ese quebradizo resorte. Se cumplían 29 años de la muerte de Eduardo Benavente, cantante y líder del grupo Parálisis permanente, y curiosamente un evocador flash vino a mi memoria.
 Pasaban pocos minutos de las 10 de la noche de un domingo de abril, con la desgana propia del cierre del fin de semana, organizaba mis apuntes en una carrera contrarreloj por recuperar el tiempo de estudio perdido a lo largo de los dos días de fiesta. Un incomodo examen me esperaba a primera hora del día siguiente. Sin dar tregua a la resaca de la noche anterior que se había prolongado en la tarde del domingo, y cual zombi dominguero en un desesperado intento por no dejar constancia de mi lamentable estado ante mi familia, deambulaba por la casa como alma en pena, intentando justificarme a mi mismo por no haber tocado un libro en todo el fin de semana. Una llamada telefónica rompió tan singular estado, era mi amigo Rafa. Al coger el auricular ni siquiera se tomo la molestia de saludar,  una destemplada pregunta sacudió mi curiosidad.
 - ¿Estas escuchando Radio 3?
Me pregunto Para, sin darme tiempo a contestar, anunciarme de tosca manera.
- Ha muerto Eduardo Benavente.
Un silencio se hizo hueco entre los dos al tiempo que me lanzaba sobre el radio casette que tenia en la habitación en busca de la información. Eduardo Benavente fallecía victima de un lamentable accidente de tráfico en una carretera de la rioja camino de un concierto. Y aunque ciertamente yo no era especialmente fan de “Parálisis permanente” un azote de crueldad sacudió mi cuerpo con la esa fuerza capaz de quebrar el fino hilo de la inocencia, de la eterna juventud en la que creíamos que siempre íbamos a vivir. Después de colgar el teléfono, no pude mas que dejarme envolver por esa particular atmósfera por la que uno se dejaba llevar escuchando su música al tiempo que tachaba un día mas en el calendario, un día menos para mi inmediata incorporación al servicio militar, pero esa ya es otra historia….

Mi fobia por los muñecos de ventriluco

Os comentaba en post anteriores mi fijación, mi fobia hacia los muñecos que hablan y los ventrílocuos en general. Mucho antes de que apareciese en pantalla “Chuki el muñeco diabólico” hace muchos, muchos años y en una galaxia muy lejana en Valencia, un niño de 6 años escribía a lápiz, para luego repasar en rotulador, la carta para los Reyes Magos. Era una ardua tarea en la que el niño se esforzaba por esmerarse y que hasta en ocasiones ilustraba con algún dibujo. Aquel año, entre otros juguetes, decidió pedir a sus majestades un muñeco que por aquel entonces se anunciaba en televisión y de cuyo nombre como decía el autor “no quiero acordarme”. Habían decidido comercializar el típico muñeco que le metes la mano por la espalda para poder moverle la boca como los que utilizan los ventrílocuos. Tan solo acierto a recordar que era un muñeco de un niño, de un niño muy feo pero un niño, cejijunto y con unos ojos saltones realmente terroríficos. Imagino que a mis padres les costaría mucho aceptar que ese era el regalo que su hijo quería y allí lo tuve esa mañana del 6 de enero, metido dentro de una caja que ansioso me apresuré a destrozar. Y no es que servidor hubiera desarrollado una repentina vocación por el show-bissness, más bien creo que por aquel entonces había pasado a dormir solo en mi habitación y quería compartir cama como hacían mis hermanas con sus peluches y muñecos. Aquella nueva cama de 90 era demasiado grande para mí. Ilusionado me empeñé en que quería dormir con aquel monstruo disfrazado de angelical niño. Mi madre, conocedora de mi preocupante fantasía, intentó convencerme al tiempo que nos arropaba antes de apagar la luz, pero cualquier intento estaba condenado al fracaso imagino que debida a ese proyecto de freak que servidor estaba gestando desde su mas tierna infancia. Lo cierto es que acabé acostándome con aquel engendro. Tenia por entonces la costumbre de dormir de lado, de cara a una ventana. Antes mi madre tuvo la precaución de cerrarle los ojos al histriónico personaje. No me costó mucho coger el sueño, bendita infancia, supongo que debido al nerviosismo y excitación del día de reyes.

Pasadas un par de horas, me desperté en ese estado de semiinconsciencia del que creo aun no me he recuperado y con los ojos aun medio cerrados note como a mi lado mi gata Mari Pili estiraba de las sabanas intentando como en otras ocasiones hacerse su rinconcito entre las sabanas mientras servidor rumiaba despropósitos contra el pobre animalito.

Encendí la lámpara de la mesita de noche sorprendiéndome en el intento mientras buscaba el interruptor con los brillantes y luminosos ojos de mi gata que ejercía de vigilante nocturno en lo alto de la mesilla de noche.

Un nuevo tiron de sabana me sacó del letargo, entonce, si Mari Pili esta aquí.....

Tuvieron que pasar unos segundos para que alcanzase a pronunciar palabra en forma de desgarrado grito al girarme en la cama y encontrar al terrorífico muñeco también girado hacia mi, los mismos segundos que tardó el muñeco en abrir sus ojos de sociopata psicokiller y esbozar una tímida sonrisa. Para cuando quise darme cuenta estaba gritando como una scream-girl de película de serie Z, y tenia a toda mi familia, gata incluida alrededor de mi cama jaleándome.

Esa misma noche, aquel muñeco desapareció de mi cama, de mi casa, y de mi vida.

De la afonía, creo que aun no me he recuperado.

Aquel anuncio...

Aquel anuncio de Pilé43 marcó mi vida.bueno no tanto era simplemente por darle un cariz mas dramático a este post. No marco mi vida pero si que marco un poco mis gustos artísticos. En aquel momento servidor no había oído hablar ni de Warhol no del pop-art, sin embargo aquel anuncio de Pile43 me abrió una nueva ventana que sin poder evitarlo ha marcado mis gustos.

Las memorias desmemoriadas del D.Magenta

Nunca fui un buen estudiante, tampoco fui un mal alumno, simplemente prefería durante las horas de clase , volar y dejarme llevar por mi imaginación, soñar despierto e imaginar miles de historias que nunca llegué a escribir al tiempo que dibujaba o tuneaba con esmero todos mis libros y cuadernos. Mi aspecto de buen chico y mi comportamiento nunca fuera d lugar me situaba en lugar preferente entre el despistado profesorado que alababa mis educación y que siempre justificaba mis salidas de tono por las malas compañías.
Y es que desde bien pequeño me gustaba situarme del lado de los malditos, los gamberros, en resumen mi historia es la de un buen chico al que le gustaba sentarse y compartir con los chicos de la última fila.
Por otra parte esa sed de experiencias y conocimientos extraescolares me llevó a relacionarme con lo más selecto e interesante de la clase.
Debería tener 13 o 14 años cuando conocí a Marcos, un chico reservado e introvertido, el azar quiso que terminase sentándome a su lado y que entre lección y lección y a pesar de su introversión acabáramos compartiendo nuestras historias.
Una tarde, mientras don José nos daba la espalda al tiempo que cubría la pizarra de inintiligibles formulas matemáticas, Marcos me pasó una nota en una hoja de papel cuadriculado con margen que había arrancado de su libreta. Cogí la nota con prudencia evitando ser visto por el profesor, muy proclive a dar capones por otra parte, y leí lo que Marcos había escrito, un texto tan breve como impactante para mí:
“Colecciono ojos”
Aquellas dos palabras escritas con pulso tembloroso, me sacaron de brusca manera de mi letargo matemático y tuve que esforzarme mucho, reprimirme para pedirle explicaciones sobre el asunto, básicamente porque Don José tenía ojos por todas partes y sus capones eran de los que dejaban huella. Esperé con ansiedad ese timbre que nunca llegaba y poco me faltó cuando este sonó para agarrar de la pechera a mi compañero y pedirle que me explicara lo de la ocular colección.
Marcos que lucia peinado un poco príncipe valiente que contrastaban vivamente con unas gafas aun mayores que las dioptrías que enmascaraban, tomo airé muy despacio ante mi desesperación, se quito las migas que coronaban su yérsey de cuello de cisne, al tiempo que fijaba sus amplificados ojos grises sobre mí y con voz entrecortada me dijo:
- Colecciono ojos que guardo en un bote de cristal.
Después de un par de días en los que mi interés y empeño en ver aquella curiosa colección no cesaron, conseguí que una tarde viniera a clase con aquel bote. Recuerdo que a la hora del recreo me hizo señas para que le siguiese y aunque no entendía tanto secretismo, confieso que este aire tan oscuro, tan oculto me iba provocando una mayor curiosidad y excitación por ver si todo aquello era cierto o era una broma de colegio.
Nos metimos en un sucio y pestilente retrete y Marcos con mucha delicadeza abrió su mochila de la que sacó un bote de cristal envuelto en papel de aluminio que sin preguntar comenzó a vaciar sobre una carpeta que había dejado apoyada sobre la tapa del urinario. Aquella carpeta en la que compartían protagonismo fotografías de “El coche fantástico” y “Tequila” empezó a ser invadida por decenas, cientos de ojos recortados de revistas, periódicos, libros… De todos los tamaños y formas, en color y en blanco y negro. Sobre aquella carpeta comenzaron a deslizarse ojos, muchos ojos. Ojos burgueses y ojos proletarios, ojos prepotentes, marginados, tristes y felices, ojos de adulto, de niño, de hombre, de mujer… cientos, miles de ojos….
Ante mi silencio a Marcos solo se le ocurrió decirme:
“En casa tengo más botes….”
Y servidor aunque confuso y con una espesa mezcla de sentimientos entre risa, ternura, miedo y lastima que me taladraban con su mirada, una mirada amplificada a través de la espesa óptica de sus gafas de culo de vaso mientras una ingenua a la par que terrorífica sonrisa se dejaba dibujar en su rostro.
Marcos no volvió en el curso siguiente, nunca supe, nunca supimos mas de el. Muchas veces he pensado que seria de este chico de personales gustos, y muchas otras veces he preferido no pensarlo…..

Yo estuve allí: Classix Nouveaux

Inauguro esta nueva sección que lleva por nombre "Yo estuve allí" a modo de diario viejuno y digital, colgaré aquello que viví, que disfrute, que odie, que reí.... que más da. Para empezar este vídeo del grupo Classix Nouveaux, un efímero quinteto de finales de los ochenta que surgió del éxito de bandas de la llamada Ner Age o Los nuevos románticos. Grupos como Duran-Duran, o Spandau Ballet triunfaban por entonces.

Aquella tarde de finales de los 80 en Pacha auditorium yo sinceramente no sabia ni lo que iba a ver y además creo que estaba demasiado borracho pero recuerdo perfectamente al grupo tocar sobre aquel escenario y disfrutar de cada una de sus canciones en una especie de fiesta "El baile de los vampiros" que se había montado allí con tanto gótico y new romantic. Una fantástica tarde de la que recuerdo especialmente este tema "Never again" que todos (cuan jóvenes eramos) bailamos enloquecidamente en la pista de baile.... yo estuve allí.