LaGRima eN SePiA

- No te entiendo papa, dijo Isabel al tiempo que arropaba con mimo a su padre en la cama.

- La caja metálica, dentro del armario, insistía el octogenario.

Isabel seguía sin entender lo que el anciano ya moribundo le intentaba explicar.

- El armario, dentro del armario, repetía una y otra vez…

Isabel comenzó a revolver en el interior del viejo ropero intentando cumplir la que probablemente fuese la última voluntad de su predecesor.

- La caja, repetía el anciano ya casi sin aliento mientras su hija no cesaba de buscar. Finalmente encontró una vieja caja metálica ya oxidada por el paso de los años, detrás de un ajado juego de sabanas que olía a rancio. Al depositarla sobre los pies de la cama a su padre se le ilumino el rostro.

- Ábrela, dijo.

Isabel abrió la caja de la que rebosaban multitud de amarillentos documentos y viejas cartas.

- La tapa ábrela, insistía el anciano.

Isabel, nerviosa vació el contenido de la añorada caja sobre la colcha de ganchillo, al hacerlo reparó en que en el fondo de la misma escondía un doble fondo. Mientras Miguel insistía, ya sin poder hablar, con la mirada fija en aquel doble fondo que su hija, nerviosa se apresuró a levantar. Al hacerlo, un viejo sobre cayó entre sus manos. Isabel lo abrió nerviosa atendiendo las suplicas de su padre. Una vieja fotografía de estudio en un ya deteriorado color sepia, en la que se podía ver a un apuesto joven sujetando un ramo de flores era su único contenido. Al darle la vuelta Isabel reparó en que esta tenia algo escrito con señorial caligrafía.

Siempre te amaré

Bajo tan contundente mensaje, tan solo una rubrica.

Federico, Madrid 1931

Contrariada, Isabel entrego la fotografía a su padre al tiempo que de los ojos de este se derramaba una lagrima, una lagrima en sepia.